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看着那些灿烂的笑脸，倾笋仿佛是受到了感染一般，也笑了起来。
而今天，这种灿烂，忽然给了她一种坚强的感觉。
概夫秋之状也，其色惨淡，烟霏云敛；……
顾其为也，凄凄切切，呼号奋发。
看着那童话一样的金树，哗哗的拍动着他的枝叶，她竟有了一种要落泪的感动。
那棵树，一个人，执着的近乎固执的站在那里，带着满枝的金色，坚强的在风中挺立。
其气凛冽，砭人肌骨；其意萧条，山川寂寥。
树上的叶子早已枯黄，但竟还有大半都挂在枝头。
听着秋声，看着叶子一片片落下，是一场场的别离，也是生命的枯竭与消逝。
在这医院里，离别是经常性的。
凄凉，不舍与无奈总是挥之不去的萦绕在她的心头。
她抚摸着着肚子，心情复杂。
她欣赏秋天的风高云淡。她也沉醉于她的清雅脱俗，但同时也总是不可避免的陷入凄然的情绪中去。
倾笋一向以为秋天，枯叶，只是代表着萧索与孤寂。秋风秋雨愁杀人，古人对于秋天的描写也大都如此：夜幕下，昏昏的街灯中，看到的竟是一树金黄的灿烂，那一瞬间，她呆住了。
原来，秋天也是刚强。是坚持，也是忍耐。
在苍凉的秋夜，寻一轮明月，觅一林幽谧寄语远方的友人：以前父亲曾说“亲情，像不凋的花，似永恒的烛光”，然而，年复一年，为何梦里仍寻不着家人的音讯？片片枫叶蕴含了她的无限思念，且
让水晶似的船，载一个水晶似的祝福！
她呢？
曾为《秋之思》这首曲子而迷惘：“中庭地白树栖鸦，冷露无声湿桂花，今夜月明人尽望，不知秋思在谁家？”也曾为马致远的《天净沙》“枯藤老树昏鸦，小桥流水人家，古道西风瘦马，
夕阳西下，断肠人在天涯”而饮泣。秋，是怎样萧瑟的一个季节啊！
“秋天是浪漫的、唯美的。融合了感性的色彩和理性的沉静，既有成熟的风韵，又有洒脱的禅境。她是诗、是画、是流动的音乐。”
一旁的简之信看着她眉眼间的愁绪，忍不住的伸手想要替她抚平。
“在我眼里，秋只有超凡脱俗的静美，没有一丝一毫的伤感和忧郁。秋恬静而壮美，浪漫而多情，是饱经风雨后的豁达和洒脱、明净和沉淀。”
倾笋知道他在开导自己，微微扯了扯嘴角。
无论阴雨还是晴天，k市的秋，好像都是这样，总笼罩着淡淡的烟霭，如轻纱，似薄雾，朦胧着，迷离着。
她如女人多情的眼，荡漾着，暧昧着，如果不小心陷进去，这辈子可不就完了。你喜欢也罢，不喜欢也好，就这么黏上了，一粘就是一辈子。
她就是这样的依赖着身旁的男人，舍不得放手了，这辈子。
微微飘了毛毛细雨，哪怕倾笋再怎么留恋，简之信也是坚持将她拉到屋檐下，拥住她，陪着她看着这花园。
雨天是屈指可数的，也是极美的。
那雨不能称为雨，也不能称为烟，只能叫烟雨，一种介于烟和雨中间的东西。
倾笋想到江南烟雨，如梦似幻。
多少诗情画意，朦胧情怀，沦陷其中。那是个只能叫梦的东西，虚幻，飘渺。
云是看不见的，雨也是看不见的，只能感觉得到，湿湿的，潮潮的，随风飘舞着、弥漫着，凉凉地拂过脸，拂过手指尖，并不觉得寒冷。
真正能看见的只有烟霭，青色的半透明的烟霭，只是比阴天稍浓些而已。
面前仿佛展开了一副画卷，如烟似雾的雨弥漫天地，无边无际，那山已不是山，那水也不是水，仿佛只有烟雨。
留得残荷听雨声，只有在静夜，才听得见淅淅沥沥的雨声，和着晕黄的灯光，更多了一丝禅意。
秋天的雨并不像春天那样缠绵，她干脆得很，第二天就消逝的无影无踪，紧接着又是天晴。
秋天最美的就是晴天，那一连数月的晴朗，中间偶尔夹杂几个阴雨天，总是一场秋雨之后，又是无数天的晌晴。
倾笋想到了昨日，她沐浴秋天的阳光时，秋晴是最美的，这时的阳光格外温暖，格外透明。阳光直泻下来，亮亮的，并不怎么晃眼睛，多了一点人情味，变得亲切了，温馨了，平易近人了。
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